Frances es tu nombre.

Es difícil buscarte sin aun encontrarme primero, mujer!

 Si con palabras llegara a tu gris-rosado seria magia real. 

Camino solo aveces mirando el mar, me habla de vos y

 critica de mi /cuanto tiene que ver su nombre con vos nena/. 

Si duele una pena escribo fraseos,predico y no practico la fuerza de mis letras. 

Quiero tu mirada anclada en mi pupila, que reposes en mis días ciclonados por el mundo. 

Quiero tu sonrisa viva sin miedo a bajar la retaguardia, compañera de estación. 

Mis estrellas son las misma, con potencia y luz de ayer solo un poco mas dispersas en espacio y tiempo; espacio que requiere nuestro transito y tiempo que dar al vivir de nuestra paz. 

Es difícil encontrarte sin encontrarme primero pero mas difícil es entenderme si no lo escribo al menos...

Copacabana, Isla del sol.

Forastero en la ciudad propia.

Nada aquí es similar, desconozco a todos los demás,las caras y las casas desiguales.
Desconfiados se ven, me preguntan con duda: "es tuya?";  -no es estoy seguro.
Y el Verano llego casi al mismo tiempo que yo ,ahora solo pienso en el invierno.
Para mi aquí no hay mas ,carretera ya la deje atrás - mejor voy de regreso a ella... 

Ya llegue al lugar que pensaba,era mi morada pero creo que no voy a desempacar,
ya no es mi hogar...
Ya llegue al lugar que quiero amor sincero pero creo que ya no sigue siendo igual,
no es mi hogar..

 Dejo aquí mi alma, mi bonanza se acabo, lo siento corazón 
 
Ya Me Voy. 

Belcebú

El diablo y yo nos entendemos
como dos viejos amigos.
A veces se hace mi sombra,
va a todas partes conmigo.
Se me trepa a la nariz
y me la muerde
y la quiebra con sus dientes finos.
Cuando estoy en la ventana
me dice ¡SALTA!
detrás del oído.
Aquí en la cama se acuesta
a mis pies como un niño
y me ilumina el insomnio
con luces de artificio.
Nunca se está quieto.
Anda como un maldito,
como un loco, adivinando
cosas que no me digo.
Quien sabe qué gotas pone
en mis ojos, que me miro
a veces cara de diablo
cuando estoy distraído.
De vez en cuando me toma
los dedos mientras escribo.
Es raro y simple. Parece
a veces arrepentido.
El pobre no sabe nada
de sí mismo.
Cuando soy santo me pongo
a murmurarle al oído
y lo mareo y me desquito.
Pero después de todo
somos amigos
y tiene una ternura como un membrillo
y se siente solo el pobrecito...

Por llegar a ningún lugar, como hace el viento.

Nuevamente los espacios ayer recorridos llaman mi andar,
sabiendo que disfruto y disfrutamos de rodar diario...
La ciudad de La Paz con sus calles de adoquines y
el místico Cusco con sus duende corriendo por el valle sagrado.
El calor de la linda Quillabamba y sus cascadas escondidas,
habitad de espíritus sabios, sabios espíritus..
Y solo resuena en mi hoy: 

Escucho a las rutas llamarme,
son voces graves que me invitan a rodar.
Dicen extrañar mi errante andar,
Pedal a fondo, tierra adentro.

Sueños invaden mi descanso
con su carga de convide rutero.
Atravesar los amplios llanos, 
por llegar a ningún lugar, como hace el viento.

Quieren volverme a ver,
es por eso que están llamándome.
Sin rumbo fijo hacia delante voy,
andar andando solo andando 
por andar.

Lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir...

   Ojala mañana sea viento y nada, 

tan solo sumarme a la correntada y 

rozar los cuerpos sin tener que ser parte de ninguno. 

Reirme del miedo y del dolor que a su lado posa,

 PARTICIPAR de sus tragedias pero ser viento y nada.

   Ojala mañana en el nuevo despertar  sea solo bruma y nada,

que el viento marque mi andar , rozar las costas del mundo 

sin ser parte del cuerpo que se pudre y siente en su cargar el peso ambicioso 

del papel que quema la piel, ser bruma y nada...